我的抽屉里有一个旧旧的小木盒，它是爷爷用捡来的碎木头做的，边角磨得发白，闻起来有股淡淡的木头香。

盒子里没有宝贝，只有些“没用”的东西：一片干枯的枫叶，是去年秋天和妈妈散步时捡的，叶脉像手掌；几颗光滑的鹅卵石，是从老家小河滩带回来的，摸着凉凉的；一张画歪了彩虹的卡片，是同桌生病时我做的；还有一小截用秃的铅笔，是第一次考满分用的。

以前我总觉得这个小盒子占地方。有一次打扫房间，我把它拿出来，准备扔掉。妈妈看见了，轻轻按住我的手。她什么也没说，只是打开盒子，拿起那片枫叶，对着光看了看。阳光透过薄薄的枯叶，照出细细的纹路。那一刻，我忽然想起捡叶子那天，风很凉爽，妈妈牵着我的手，讲她小时候的故事。

我明白了，爷爷珍爱这些碎木头，所以做成了盒子；我珍爱这些小小的记忆，所以把它们收了起来。它们不值钱，但每一件都连着一片温暖的时光，一碰，就会发出轻轻的回响。

现在，我还是经常打开小木盒。摸摸石头，好像听见老家的水声；看看卡片，想起同桌开心的笑脸。珍爱不是把好东西锁起来，而是把平常的日子，像种子一样收好，等它慢慢在心里发芽。