放学后，我跑进爷爷的房间。爷爷正戴着老花镜，笑眯眯地向我招手。

他手里拿着一本厚厚的书，书皮都磨破了，边角卷卷的。爷爷轻轻摸着书脊说：“这本书陪了我四十年啦。”我凑过去看，书页黄黄的，还有一股旧旧的味道。

“书怎么会说话呢？”我问爷爷。爷爷笑了，他翻开一页，指着上面的小说：“你看，这里写着‘1985年春天读’。那时候你爸爸才五岁，总是在我读书时捣乱。”又翻几页，“这儿画了朵小花，是你奶奶生病时我画的，希望她快点好起来。”

爷爷的手指在书页上慢慢移动，那些歪歪扭扭的和淡淡的花瓣，真的像在讲故事。我好像看见年轻的爷爷在灯下读书，爸爸在旁边玩耍，奶奶躺在床上微笑。

原来，书真的会说话。它把爷爷的回忆都收藏在泛黄的纸页里，等着讲给我听。现在我懂了，最珍贵的书不是最新的，而是装满故事的那一本。