那天下午，我像往常一样走进教室，却看见同学们围在李明的座位旁哄笑。李明低着头，手里紧紧攥着什么。

“给我看看！”班上的“小霸王”王磊一把抢过李明手里的东西——那是一个洗得发白的旧糖盒，里面只剩下几粒水果糖。

“都什么年代了还吃这种糖！”王磊晃着糖盒，糖粒哗啦作响。李明伸手去够，眼圈已经红了：“还给我……”

就在这时，班主任张老师走了进来。看到这一幕，她轻轻叹了口气：“把糖盒还给李明。”王磊不情愿地递了回去。

放学后，张老师把我和几个同学留了下来。她从抽屉里拿出一个同样的旧糖盒，只是这个盒子更旧，边角都磨破了。

“这是我当年的糖盒。”张老师打开盒子，里面空空如也，“二十年前，我也是个转学生，从农村来，普通话都说不好。”

她告诉我们，那时候她总是一个人坐在角落里。有一天，她掏出自带的糖盒吃糖，被同学抢过去扔在地上。“看，农村人只配吃这种糖！”同学们哄笑着。

“我一颗一颗地把糖捡起来，”张老师的声音很轻，“然后走到那个带头起哄的同学面前，从盒子里拿出一粒糖递给他。”

“我说：‘这是我家自己种的甘蔗熬的，很甜。你要尝尝吗？’”

教室里安静极了。张老师说，那个同学愣了很久，最后接过了糖。从那以后，再没有人嘲笑过她的糖盒。

“你们知道为什么吗？”张老师看着我们，“因为当我递出那粒糖的时候，不是在乞求同情，而是在分享甜蜜。尊严不是别人给的，是自己用行动赢得的。”

第二天，我走到李明的座位前。他警惕地看着我，手不自觉地护住口袋。

“能给我一粒糖吗？”我轻声说，“听说你妈妈做的糖特别好吃。”

李明愣住了，慢慢掏出糖盒。盒子里只剩下最后一粒糖了，透明的糖块里嵌着一小块橘皮。他犹豫了一下，把糖递给我。

我小心地接过，放进嘴里。清甜的橘子味在口中化开，真的很好吃。

“谢谢。”我说。

李明笑了，那是我第一次看见他笑得这么开心。

后来，越来越多的同学向李明要糖吃。他妈妈开始做更多的糖让他带来。那个旧糖盒依然在用，只是不再是他一个人的秘密。

现在我明白了，尊严就像那最后一粒糖。当你愿意把它分享出去的时候，它反而变得更多、更甜。李明递出糖时微微颤抖的手，比任何昂起的头颅都更能赢得尊重。