放学路上，我总能看到那个修鞋摊。摊主是个头发花白的爷爷，总穿着洗得发白的蓝色工作服。他的摊位很小，只有一把大伞、一台补鞋机和几个小马扎。每次经过，我都是小跑着，生怕闻到那股胶水味。

那天体育课，我的运动鞋开胶了。妈妈说过这双鞋很贵，我只好硬着头皮走向修鞋摊。

“爷爷，能补吗？”

他接过鞋，对着灯光仔细看了看：“能补。你坐，十分钟就好。”

他先是用布把鞋擦干净，然后拿起砂纸打磨开胶的地方。每一个动作都很慢，但特别专注。磨好后，他涂上胶水，没有马上粘合，而是等了一会儿。最后才把两边仔细对齐，用力压紧。

“好了。”他把鞋递给我。鞋底平整如新，几乎看不出修补的痕迹。

“多少钱？”

“两块。”

我愣住了。这么精细的活，只要两块？我从书包里掏出五块钱：“爷爷，不用找了。”

他的手停在半空，脸上的皱纹好像更深了：“孩子，”他轻轻把钱推回来，“我靠手艺吃饭，该多少就是多少。”

那一刻，我突然明白了什么。这个坐在小马扎上的爷爷，他的尊严不是来自别人多给的钱，而是来自他对手艺的尊重。他认真对待每一针每一线，就像对待一件艺术品。

后来每次经过，我都会放慢脚步。修鞋摊很小，但坐在那里的爷爷，让我懂得了尊严的模样——它不需要华丽的装饰，只需要你认真对待手中的每一件小事，并用你的方式，把它做到最好。