那天放学后，我在校门口等父亲。夕阳斜照，把他的影子拉得很长。我忽然发现，他的背影和记忆中不太一样了。

小时候，父亲的背影是座山。他走在前面，我跟在后面，要小跑才能跟上。那时他的肩膀很宽，能把整个天空都挡住。我总爱踩他的影子，他假装生气地回头瞪我，眼里却全是笑意。

可是现在，他的背影变了。肩膀不再那么挺直，微微向前倾着，像是被什么压弯了。走路的速度也慢了，不再需要我小跑着追赶。最让我吃惊的是，他的头发在夕阳下泛着灰白的光，那是我从未注意过的。

我想起这些年的点点滴滴。他为我修自行车时蹲下的背影，在厨房忙碌时系着围裙的背影，送我上学时挥手告别的背影。这些背影一个个重叠在一起，从挺拔到微驼，从乌发到花白。

“走吧。”父亲转过身，看见我在发呆。我这才注意到，他的眼角也有了深深的皱纹。

回家的路上，我默默走在他身后。夕阳把我们的影子投在地上，我的影子已经快赶上他的了。我突然明白，父亲的背影不是在变小，而是在把我托举长大。那些变化，都是爱的痕迹。