村口的老磨坊要拆了。周末回家时，爷爷正蹲在院里给一匹枣红色的老马刷毛。马很老了，低着头，鬃毛稀疏。

“它叫追风。”爷爷的手轻轻抚过马背，“明天磨坊拆，它也该去养老了。”

我很难把这匹慢吞吞的老马和“追风”这个名联系起来。爷爷让我跟他去磨坊最后运一次麦子。

去磨坊的路不远，老马走得很稳。爷爷没有坐在板车上，而是牵着缰绳慢慢走。夕阳把我们的影子拉得很长。

“三十年前，它跑起来才叫快呢。”爷爷的声音飘过来，“那时候没有修路，全是土道。它拉着满车粮食，蹄子扬起尘土，跑起来鬃毛都飘直了。”

我试着想象——一匹年轻的骏马在土路上奔驰，马蹄踏踏作响。可眼前的老马只是不紧不慢地走着，偶尔甩甩尾巴。

磨坊里堆着最后几袋麦子。装车时，爷爷拍了拍老马的脖子：“老伙计，再走一趟。”

回去的路是上坡。老马埋着头，一步一步往前拉。我能听见它粗重的呼吸声，看见它脖子上渗出的汗珠。

就在快到坡顶时，老马突然昂起头，加快了脚步。虽然谈不上奔跑，但那步子明显有了力量。夕阳正好落在它前方，给它镀上了一层金边。

那一刻，我忽然明白了——它也许再也追不上风了，但它还在追。追着每一天的夕阳，追着每一趟该走的路。

爷爷摸摸它的鬃毛，轻声说：“好样的。”

老马安静地站着，眼睛里映着晚霞。那里没有奔驰的豪情，只有三十年如一日的坚持。