学校图书馆最角落的书架上，有本《草房子》。它的封面卷着边，书脊用透明胶带粘了又粘。每次路过，我都能闻见它身上那股旧报纸的味道。

上周二，我终于把它借了出来。翻开第一页，我看见铅笔写的"李明"，钢笔写的"王小雨"，还有圆珠笔画的星星。书页间夹着一片干枯的银杏叶，薄得像层纱。

读到桑桑生病那段，我的眼睛湿了。就在这时，我发现书页的空白处，有人用铅笔轻轻写道："我也怕打针。"在这行下面，另一个人回复："别怕，桑桑都挺过来了。"我拿起铅笔，在旁边添上："今天我也哭了。"

这本书就像一条小路，我们这些素未谋面的读者，一个接一个地走过。我们在书页间相遇，用细小的迹互相打招呼，然后继续各自的路程。原来，读书不只是听作者讲故事，还是在和许许多多陌生人一起成长。

现在，这本书又回到了书架。但我知道，很快又会有一个同学发现它，看见我们留下的痕迹，然后添上属于他的一句话。这本被翻烂的书，因为有了这些细小的声音，永远都不会真正旧去。