那个暑假的下午，我跟着爷爷去村外的荷塘挖藕。

荷塘很大，荷叶密密麻麻地挤在一起。爷爷卷起裤腿就下了水，我却站在岸边犹豫。塘底的淤泥看起来又黑又脏，我实在不想把脚踩进去。

"怕脏可挖不到藕。"爷爷头也不回地说。我只好咬咬牙，试探着把脚伸进泥里。淤泥一下子淹没了我的脚踝，凉凉的，软软的，比想象中要好些。

我学着爷爷的样子，在荷叶杆旁边摸索。可是摸了半天，除了滑溜溜的泥巴，什么也没找到。手上、胳膊上全是泥，我开始不耐烦了。

"顺着杆子往下，"爷爷示范给我看，"动作要轻，摸到硬的就慢慢掏。"我照着他说的做，果然碰到了一截硬硬的东西。我小心地扒开周围的泥，一段白胖的藕慢慢露了出来。把它拔出来的那一刻，我高兴得差点摔倒。

我们坐在塘边洗藕，清亮的塘水冲掉了淤泥，藕露出了本来的颜色，白净得让人惊讶。爷爷掰了一截递给我，咬下去脆生生的，带着淡淡的甜味。

"荷花在上面开得好看，"爷爷指着塘里的荷花说，"藕在底下默默地长。没有泥巴护着，藕也长不肥。"我看看手里的藕，又看看塘里的荷花，突然明白了什么。

那个下午，我第一次知道，美丽的东西往往来自不起眼的地方。就像这荷塘，上面是亭亭玉立的荷花，下面是深埋在泥里的藕。没有淤泥的滋养，也就没有荷花的绽放。

太阳西斜的时候，我们拎着满满一篮藕往家走。我的裤腿上还沾着泥点，但心里却格外清爽。