那天放学回家，我推开门的瞬间就闻到了熟悉的味道。妈妈又在熬粥了。

厨房里，妈妈系着那条褪色的碎花围裙，正用木勺慢慢搅动锅里的米粒。白雾袅袅升起，把她额前的碎发都打湿了。我放下书包凑过去，看见锅里的小米粥咕嘟咕嘟地冒着泡，金黄色的米粒在沸水中翻滚。

“今天怎么又喝粥啊？”我小声嘟囔着。这周已经第三次了。

妈妈没有停下手中的动作，只是笑了笑：“你最近不是总说胃不舒服吗？粥养人。”

我靠在门框上，看着妈妈的背影。她搅粥的动作很轻，手腕有节奏地转动着，像在完成一个神圣的仪式。木勺划过锅底，发出沙沙的声响。厨房的窗户蒙上一层水汽，外面的世界变得模糊起来。

粥熬好了，妈妈盛了一碗放在我面前。我舀起一勺，轻轻吹气。粥是淡黄色的，米粒几乎化在了水里，只有零星几点浮在表面。我尝了一口，温度刚刚好，不烫不凉。米香在嘴里慢慢散开，带着淡淡的甜味。

“慢慢喝，小心烫。”妈妈坐在对面，眼睛弯成了月牙。这时我才注意到，她面前没有碗。“您不喝吗？”

“我等你的时候已经喝过了。”妈妈说。可我看了一眼锅，里面的粥还是满满的。

我突然明白了什么。这碗看似普通的粥，从淘米到文火慢炖，妈妈守了整整一个下午。她一遍遍地试温度，一次次的搅拌，都是为了在我回家时，能喝到一碗不烫不凉、刚刚好的粥。

我低下头，一口一口地喝着。粥很朴素，没有加任何特别的食材，可每一口都温暖着我的胃，也温暖着我的心。原来幸福就是这样简单——它藏在妈妈熬的粥里，藏在恰到好处的温度里，藏在那双因为长时间握勺而发红的手里。

窗外的水汽渐渐散了，夕阳的余晖照进厨房。我看着碗中晃动的粥，忽然觉得，这就是世界上最珍贵的颜色。