那天放学后，我的肚子饿得咕咕叫。推开家门，却看见奶奶正对着灶台上的小碗发呆。碗里盛着嫩黄的鸡蛋羹，热气像薄纱一样飘起来。

“快尝尝，”奶奶搓着围裙边，“你爸小时候最爱吃这个。”她舀起一勺吹了又吹，才递到我嘴边。鸡蛋羹滑进嘴里，又香又软，我三口两口就吃完了。奶奶笑了，眼角的皱纹像绽开的花。

第二天，我发现奶奶的手指贴着创可贴。妈妈悄悄告诉我，奶奶为了搅匀蛋液，手抖打翻了碗，碎片划伤了手。可她坚持重新做，说一定要让我吃到最嫩的那碗。

从那以后，我每天都会搬个小凳子坐在厨房。奶奶打蛋，我递盐；奶奶烧水，我看火。我们的话不多，但蒸汽氤氲中，她哼起的老调特别好听。

现在我才明白，关爱不是大声说出来的话。它藏在烫伤的指尖里，躲在温热的碗底，等着你用心去发现。