那个周末的早晨，我被窗外淅淅沥沥的雨声吵醒。推开窗，冷风裹着雨丝钻进衣领，我打了个寒颤。楼下早点摊的热气在雨中显得格外单薄。

母亲让我去买豆浆。撑伞走到巷口，突然看见街角蹲着个模糊的人影。走近些，才发现是隔壁班的李伟。他蜷缩在屋檐下，校服湿了大半，头发紧贴额头，正笨拙地用一只手拧着衣角——另一只手缠着厚厚的绷带。

我愣住了。上周体育课的事瞬间浮现：他打篮球时摔伤了手腕，绷带还是校医亲手缠的。可他现在为什么在这里淋雨？

“你没带伞吗？”我走近问道。他猛地抬头，眼神里闪过慌乱，随即低下头：“忘了带。”声音轻得像要化在雨里。

我这才注意到他脚边翻倒的饭盒，白粥洒了一地，几片咸菜粘在水泥地上。“我妈熬的粥……”他声音有些发抖，“让我给奶奶送去，她住院了。”

心里突然被什么揪紧了。我知道他父母常年在外打工，家里只有奶奶和他相依为命。现在奶奶住院，他一只手受伤，还要冒雨送饭。

“等我一下。”我转身跑向早点摊，买了碗热粥，又多加了个茶叶蛋。“给你，”我把塑料袋递给他，“还是热的。”

他迟疑着不肯接：“我不能要你的钱……”

“不是给你的，”我说，“是给奶奶的。凉粥对病人不好。”这才接过袋子，他眼眶有些发红。

雨渐渐小了。我陪他走到医院门口，一路上都没说话。临别时，他突然很认真地说：“谢谢。等奶奶好了，我让她给你包粽子。”

看着他消失在走廊尽头的背影，我忽然明白——同情不是居高临下的施舍，而是蹲下身，看见别人的不易，然后轻轻问一句：“我能做点什么？”

那个雨天，一碗热粥温暖了两颗心。原来最深的同情，不过是把别人的伤痛，轻轻捧进自己的手心。