高二那年的夏天，教室里的风扇吱呀作响，数学公式在黑板上密密麻麻地铺开。我坐在靠窗的位置，目光却总飘向窗外那棵老槐树。就是在那个闷热的午后，我从桌肚里摸出一本破旧的《城南旧事》，封面已经泛黄，书角卷得像秋天的枯叶。

翻开第一页，油墨味混着旧纸张特有的沉香扑面而来。英子的故事就这样悄无声息地流淌进我的世界。当同学们在草稿纸上演算函数时，我正跟着英子在北京的胡同里追蝴蝶。数学老师的声音渐渐远去，取而代之的是驼铃声声，是冬阳下的骆驼队，是一个孩子眼里最干净的京城。

最让我忘不了的是英子蹲在草丛里看小油鸡的那段。她说：“它们那么小，那么黄，就像会走动的绒球。”我忽然想起外婆家后院的鸡雏，也是这样嫩黄色的绒毛，在阳光下闪着细碎的光。那一刻，书里的文和我的记忆奇妙地重合了，仿佛英子就站在我身边，我们一起看着那些小生命笨拙地啄食。

这本书在我手里传了整整一个礼拜。同桌看我读得入迷，悄悄问我：“真有这么好看？”我指着其中一段给她看，那是英子爸爸去世时写的：“爸爸的花儿落了，我也不再是小孩子。”同桌沉默了一会儿，轻轻说：“我奶奶去年走的时候，我也是这种感觉。”

后来这本书在班里传开了。课间休息时，总会看到有人捧着那本黄皮书安静地读着。班长甚至在周记里写了读后感，语文老师破天荒地在班上念了其中的段落。那本破旧的书像一条看不见的线，把我们这些埋头题海的高二学生悄悄连在了一起。

直到现在，我还能清晰地记得合上书时的那种感觉。夕阳斜照进教室，在黑板上投下长长的光影。我摸着粗糙的书皮，忽然明白为什么那些文能穿越几十年时光，依然如此鲜活。原来真正的好书从来不需要华丽的外衣，它就像老朋友一样，静静地等着与你相遇，然后在某个平凡的午后，轻轻叩响你的心门。

那本《城南旧事》最后不知传到了谁的手里，也许还在某个课桌里流转吧。但我知道，那些书页间闪烁的微光，已经永远地照进了我们的青春里。